Глава 17. Белые и черные

От­пра­вив пись­мо, Алек­сандр Принц от­пра­вил­ся в ре­дак­цию «Про­рока». За ми­нув­шие де­сять лет цен­траль­ная га­зета, став ак­ци­онер­ным об­щес­твом, от­де­лилась от ми­нис­терс­тва. Те­перь ог­ромное зда­ние ре­дак­ции, на­поми­нав­шее ста­рин­ные зам­ки с ба­шен­ка­ми, воз­вы­шалось пря­мо за свер­ка­ющим мра­мором бан­ка «Грин­готтс». Вой­дя внутрь, Алек­сандр, как обыч­но, про­шел ми­мо ох­ра­ны эль­фов и бод­ро под­нялся на тре­тий этаж. Он ис­кал пред­лог, что­бы заг­ля­нуть к за­мес­ти­телю глав­но­го ре­дак­то­ра Ра­нуль­фу Мак­су. Ми­мо мель­ка­ли жур­на­лис­ты и слу­жащие ми­нис­терс­тва, но Алекс об­ра­щал на них ма­ло вни­мания: из­да­лека они ка­зались еди­ной мас­сой се­рых, ли­ловых и тем­ных ман­тий.

В ка­бине­те Мак­са ца­рил, как обыч­но, бес­по­рядок. Рас­кры­тый нас­тежь шкаф, за­битый ста­рыми но­мера­ми «Про­рока», ко­торый все ни­как не мог­ли от­пра­вить в ар­хив. Стол был пол­ностью за­бит пер­га­мен­тны­ми свит­ка­ми, и как вла­делец ка­бине­та на­ходил сре­ди них чис­тые лис­ты, ос­та­валось за­гад­кой. Кое-ка­кие свит­ки ва­лялись пря­мо на по­лу. Алекс бес­це­ремон­но нас­ту­пил на них, сбро­сил ка­кую-то ста­рую под­шивку с единс­твен­но­го не­рас­ша­тан­но­го сту­ла, за­кинул но­гу на но­гу. В детс­тве ему при­ходи­лось бро­дяж­ни­чать, а пос­ле жить у ста­рого хо­лос­тя­ка с че­тырь­мя взрос­лы­ми сы­новь­ями, так что бар­дак его ско­рее за­бав­лял и по­могал рас­сла­бить­ся. Зная это, же­на, от­ли­чав­ша­яся чис­топлот­ностью, ни­ког­да не при­каса­лась к его пись­мен­но­му сто­лу. Сек­ре­тар­ша Мак­са бы­ла, оче­вид­но, столь же по­нима­ющей.

— Доб­рый день, мис­тер Принц, — доб­ро­душ­но поп­ри­ветс­тво­вал гос­тя Макс. — Хо­тите пред­ло­жить но­вый ма­тери­ал? — про­тянув ру­ку, он ма­хани­чес­ки дос­тал си­гаре­ту из рас­кры­той пач­ки. — Ва­ша статья о Слаг­хорне поль­зу­ет­ся боль­шим ус­пе­хом!

— Да­вай­те, — ко­рот­ко от­ве­тил Алекс. — Но сей­час я по дру­гому де­лу.

Хо­зя­ин, ви­димо, не счел нуж­ным удив­лять­ся, а сто­ичес­ки про­дол­жал рас­ку­ривать си­гаре­ту. Нап­ро­тив не­го сто­яла пе­пель­ни­ца в ви­де са­пога, ку­да он охот­но сбра­сывал пе­пел.

— Нас ут­ром мисс Фь­офтт по­радо­вала оче­ред­ной стать­ей, — про­дол­жал Алек­сандр, чуть не чих­нув. Он бро­сил ку­рить пе­ред тем, как они с Та­ной зап­ла­ниро­вали рож­де­ние ре­бен­ка, и сей­час за­пах та­бака раз­дра­жал.

— Ах, Га­би… Ум­ничка, вос­хо­дящая звез­да… — доб­ро­душ­но про­ур­чал Макс.

«И ма­зохис­тка», — хмык­нул про се­бя Алек­сандр, но вслух про­из­нес:

— По­гово­рить бы хо­тел с этим кан­ди­датом в про­фес­со­ра. Мо­рис Пол­лан, да? Ну и плю­нуть в ро­жу и рас­ка­тать по ас­фаль­ту, но это уже как по­лучит­ся, я же все-та­ки сквиб.

— Да, что-то бы­ло… Но я не в кур­се, чес­тно го­воря. — Охот­но отоз­вался Макс. — Его ад­рес зна­ет Га­би, с ней и по­гово­рите.

— Да ни­чего ва­ша Га­би не зна­ет. Имел нес­частье с ней по­бол­тать — дай­те, кста­ти, что-то от го­лов­ной бо­ли, как вы толь­ко пе­рено­сите эту ду­ру в боль­шом ко­личес­тве? На­шей ре­ин­карна­ции Ски­тер толь­ко при­сыла­ют го­товый текст на пе­редел­ку. Так что от­вет дер­жать вам.

— Нет, у ме­ня его кон­тактов нет… — слег­ка опе­шил Макс. — Мо­жет, зна­ет Ви­ола… Ви­ола!

Дос­тав па­лоч­ку со уди­витель­ной для тол­стя­ка сно­ров­кой, он пок­ру­тил ей в воз­ду­хе. На кон­це па­лоч­ки вспых­нул си­ний ого­нек. Че­рез мгно­вение в ком­на­те по­яви­лась не­высо­кая и то­нень­кая куд­ря­вая блон­динка. Пос­мотрев на ше­фа, она лас­ко­во кив­ну­ла Алек­су и рас­плы­лась в улыб­ке — точ­но так, как то­го тре­бовал эти­кет.

— Мис­тер Принц не же­ла­ет ли чаю или ко­фе? — спро­сила она.

— Аме­рика­но. Двой­ной, — ско­ман­до­вал Алекс, по­давив же­лание за­катить гла­за под по­толок и скор­чить ро­жу («Оче­ред­ная по­месь феи с ку­ропат­кой»). Впро­чем, бы­ло не до нее: он по­доб­рался, как охот­ни­чий пес в ту­ман­ном и сы­ром осен­нем ле­су.

— Ви­ола… У ме­ня к вам прось­ба… — шеф на хо­ду за­курил но­вую си­гаре­ту. — Де­вуш­ка сде­лала лег­кий кник­сен. — С кем обыч­но вза­имо­дей­ству­ет на­ша Га­би?

— Мисс Фь­отф? — хлоп­ну­ла си­ними гла­зами де­вуш­ка. — Обыч­но она пи­шет Доб­бинсу, в «Вол­шебную си­лу».

— Доб­бинсу? — Алекс вски­нул чер­ные из­ло­ман­ные бро­ви и за­фик­си­ровал имя в па­мяти, при­казав се­бе, ког­да вый­дет, за­писать на за­пястье… — Ру­ково­дите­лю ин­форма­ци­он­но­го бю­ро «Вол­шебной си­лы»?

— Да, ему… Же­ла­ете, что­бы я спро­сила у не­го кон­такты?

— Нет, не сто­ит… — мах­нул ру­кой Алек­сандр. «Пре­дуп­ре­дит еще»— хмык­нул он про се­бя. «Хо­тя в лю­бом слу­чае пре­дуп­ре­дит».

— Луч­ше сде­лай­те ко­фе, — кив­нул Макс. Де­вуш­ка сно­ва сде­лала лег­кий кник­сен и ис­чезла в две­рях.

— Цен­ный кадр! — прич­мокнул до­воль­ный на­чаль­ник. — И эк­стерь­ером выш­ла, и ра­бота­ет, как прок­ля­тая. Па­мять аб­со­лют­ная!

— Не ве­рю, что у нее что-то есть в че­реп­ной ко­роб­ке, — хмык­нул Принц. Сей­час он уже мыс­ленно выс­тра­ивал ди­алог с Доб­бинсом. — Да и во­об­ще та­кие кра­сот­ки се­бя не ут­ружда­ют.

— А ей де­вать­ся не­куда, — ус­мехнул­ся Макс. — Зна­ете, как ее фа­милия? Як­сли, — по­низил он го­лос.

— Як­сли? — пе­рес­про­сил Принц. «То­же за­пом­ним на слу­чай и пе­реда­дим Пот­те­ру, что­бы взял на ка­ран­даш».

— Да, Як­сли. Ви­ола Як­сли, — по­мотал он ру­кой. — Карь­еру у нас с та­кой фа­мили­ей не сде­ла­ешь.

— При том, что Мал­фой в По­печи­тель­ском со­вете и Нотт в Ми­нис­терс­тве? Не сме­шите.

«А Мак­сы — в «Про­роке«за­сели», — по­думал он.

— Ну это дру­гое… — снов вы­пус­тил Макс струй­ку та­бака. — Эти — свои, руч­ные, сми­рив­ши­еся.

«Су­мы пе­ремет­ные, ко­торым ве­ры ни на грош и ко­торых сто­ило бы пер­вы­ми по­весить, дру­гим в на­зида­ние».

— Як­сли — дру­гое де­ло, — доб­ро­душ­но ур­чал Макс. — Эти — неп­ри­мири­мые. Один бра­тец под­гиб, вто­рой осуж­ден по­жиз­ненно и бе­жал в Ве­ну. А ту­да са­ми зна­ете, кто бе­жит… — по­низил он го­лос. — Вот их ку­зинам сов­сем пло­хо — из­гои…

— А вы, зна­чит, бла­гот­во­ритель­ностью за­нима­етесь? — улыб­нулся Принц не­хоро­шо. — Став­лю гал­ле­он, что она без­дарь и по­мощи не сто­ит.

Хо­зя­ин рас­сме­ял­ся те­ат­раль­ным ба­рито­ном.

— За­то вер­на до гро­ба тем, кто ее жизнь ус­тро­ил! Па­шет ни на страх, а на со­весть. Да и дев­чушка она что на­до… — при­щурил­ся он.

«Да по­нял я уже, что ты с ней спишь», — зев­нул Алекс, гля­дя, как его со­бесед­ник те­ребит край пер­га­мен­та.

— Сес­трич­ка ее, прав­да, прис­тро­илась — дай Бо­же, — про­дол­жал Макс, по­низив го­лос. — Луч­ше по­мол­чим. Но что­бы Ви­ола хоть раз вос­поль­зо­валась свя­зями? Нет, са­ма па­шет, — мах­нул он ру­кой.

— Ваш ко­фе, мис­тер Принц, — во­шед­шая сек­ре­тар­ша с по­мощью па­лоч­ки рас­ста­вила пе­ред ним и на­чаль­ни­ком две ча­шеч­ки. Алекс сме­рил ее неп­ро­ница­емым взгля­дом. В эту ми­нуту он жа­лел, что не был вол­шебни­ком и при всем же­лании не смог бы обу­чить­ся ле­гил­лли­мен­ции. Тог­да все бы­ло бы го­раз­до про­ще: скру­тить Га­би, Ви­олу, са­мого Мак­са, доп­ро­сить их и та, мо­жет, в нес­коль­ко эта­пов вый­ти на всю бан­ду. «Не­уже­ли ле­гил­ли­мен­тов не ос­та­лось? И сы­ворот­ку прав­ды не­кому сва­рить?»

— Кста­ти, мис­тер Принц… — хо­зя­ин с удо­воль­стви­ем от­пил ко­фе и бе­лой ча­шеч­ки с си­ними ри­сун­ка­ми. — Не на­пиши­те статью для пе­редо­вицы о клу­бе «Юный По­жира­тель» во вре­мена юнос­ти Тем­но­го Лор­да? В раз­ви­тии ва­шего ше­дев­ра о Слаг­хорне, — уточ­нил он.

— А вы уве­рены, что та­кой клуб су­щес­тво­вал? — ус­ме­хал­ся Алек­сандр. Ко­фе, ко­торый он при­губил, ока­зал­ся чрез­вы­чай­но креп­ким. — На­пишу, как бы­ло, я же не ре­ин­карна­ция Ски­тер, что­бы угож­дать низ­копроб­ным вку­сам, — кив­нул он. — На ста­рика грязь лить не бу­ду, — бро­сил он хму­рый взгляд на сек­ре­тар­шу. Бе­лая блуз­ка с ро­зой, чер­ная зам­ше­вая юб­ка ни­же ко­лена. Пай-де­воч­ка по фа­милии Як­сли.

— Вот и от­лично, — ре­зюми­ровал Макс, сно­ва при­губив ко­фе. — Это бу­дет прос­то за­меча­тель­но!

— Но я хо­чу при­бав­ку к го­нора­ру. Пять гал­ле­онов свер­ху, аван­сом. Рас­хо­ды бу­дут боль­шие. И же­ну дав­но в те­атр не во­дил, хо­чу по­сетить с ней ка­кую-ни­будь премь­еру.





Вы­ходя из бан­ка, Гар­ри пок­лялся се­бе не вы­пус­кать Ро­миль­ду из по­ля зре­ния. Че­рез па­ру ча­сов он по­жалел о сво­ем ре­шении. Вэйн, пе­рей­дя до­рогу за «Грин­гот­тсом», на­чала бес­ко­неч­ное пу­тешес­твие по бу­тикам вол­шебной одеж­ды. Не­кото­рое вре­мя Гар­ри тер­пел ее бес­ко­неч­ные при­мер­ки и треп с хо­зяй­ка­ми ла­вок, но за­тем его на­чало ох­ва­тывать от­ча­янье. Что, собс­твен­но, он хо­тел уви­деть? Как Ром­ми бу­дет вы­пол­нять важ­ное за­дание? Впол­не воз­можно, что, по­ложив в банк кон­верт, она его уже вы­пол­ня­ла. Или уви­деть, с кем она бу­дет встре­чать­ся? Но воз­можно, что она вов­се и не бу­дет встре­чать­ся с кем-ли­бо. Или, ху­же то­го, уже про­вела мо­мен­таль­ную встре­чу у не­го под но­сом.

Из кур­са в Ака­демии Ав­ро­ров Гар­ри за­пом­нил на всю жизнь, что нет ни­чего от­вра­титель­нее мо­мен­таль­ной встре­чи. За то­бой мо­гут сле­дить де­сят­ки ав­ро­ров в ман­ти­ях-не­видим­ках, но они ни­чего не за­метят: прос­то по­тому, что не зна­ют, где и ког­да она сос­то­ит­ся. Не­заж­же­ная с пер­во­го ра­за си­гаре­та мо­жет быть оп­лошностью, а мо­жет — сиг­на­лом ко­му сле­ду­ет. Пе­ревя­зан­ный шну­рок или по­иск че­го-то в кар­ма­не мо­гут быть пос­ла­ни­ем: «встре­ча сос­то­ит­ся там-то и там-то». А мо­гут не быть ни­чем: прос­то за­был че­ловек, ку­да су­нул пач­ку с си­гаре­тами или раз­вя­зал­ся шну­рок у но­вых бо­тинок. Де­вуш­ка ос­та­нови­лась воз­ле вит­ри­ны с ду­хами: она в са­мом де­ле ими ин­те­ресу­ет­ся или по­сыла­ет сиг­нал ко­му-то треть­ему? По­ди раз­бе­рись.

Это, впро­чем, бы­ло пол­бе­ды. Ху­же то, что мо­мен­таль­ная встре­ча мо­жет быть вез­де. Про­дав­щи­ца с ми­лой улыб­кой поп­равля­ет ман­тию Ро­миль­ды. Прос­то поп­равля­ет или ти­хонь­ко дос­та­ла за­пис­ку? А вот стол­кну­лись в тол­чее у вхо­да во «Фло­риш и Блоттс» два муж­чи­ны. Слу­чай­ность или один мгно­вен­но пе­редал дру­гому за­пис­ку? Или заш­ли два че­лове­ка в двух аб­со­лют­но оди­нако­вых пла­щах в паб, по­веси­ли их на ве­шал­ки, се­ли за раз­ные сто­лики, не ска­зали друг дру­гу и двух слов. А по­том так­же ти­хо ра­зош­лись — толь­ко на­дели раз­ные пла­щи-близ­не­цы. В кар­ма­не од­но­го из них ле­жала за­пис­ка. Или но­мер сче­та. Или за­пис­ка с ад­ре­сом…

Бли­же к обе­ду Ро­миль­да вро­де бы за­вер­ши­ла шо­пинг-тур и ап­па­риро­вала к оте­лю. Швей­цар при­ветс­тво­вал ее поч­ти­тель­ным кив­ком: бо­гатые пос­то­яль­цы всег­да вы­зыва­ют ува­жения. Гар­ри про­водил быв­шую лю­бов­ни­цу до­сад­ли­вым взгля­дом. Ром­ми сей­час за­кажет вкус­ный обед, выпь­ет ко­фе и, как по­ложе­но из­не­жен­ной си­барит­ке, от­пра­вит­ся в бас­сейн. Мож­но бы­ло пос­то­ять в пла­ще-не­видим­ке нап­ро­тив вхо­да — по­дож­дать но­вого пу­тешес­твия «ама­зон­ки». Но ма­ло ли ког­да она вый­дет сно­ва… Да и кто по­ручит­ся, что нуж­ный ему че­ловек — не жи­тель со­сед­не­го но­мера или по­сети­тель гос­ти­нич­но­го рес­то­рана? При­кусив гу­бу, Гар­ри снял плащ в бли­жай­шей под­во­рот­не и про­шел две ти­хие уто­па­ющие в зе­лени улоч­ки, вы­курив на­хожу па­ру си­гаре­ты. За­тем, за­вер­нув да угол, ме­хани­чес­ки во­шел в стейк-бар, чувс­твуя, что каж­дая кле­точ­ка те­ла жаж­дет от­бивной с жа­реной кар­тошкой.

— Боль­шую пор­цию? — ос­ве­домил­ся офи­ци­ант — плот­ный па­рень, по­меча­ющий что-то в блок­но­те.

— Боль­шую, — ме­хани­чес­ки кив­нул Гар­ри. Все-та­ки в маг­гловских ка­фе всег­да от­лично ду­малось. Ник­то не под­хо­дил, из­да­вая веч­ный клич: «И где ты про­пада­ешь?» Ник­то не ши­пел в спи­ну: «Сын шлю­хи!» Ник­то…

Офи­ци­ант пос­та­вил бу­тыл­ку ми­нераль­ной во­ды и, от­кру­тив проб­ку, мгно­вен­но на­пол­нил ста­кан. Ста­ра­ясь не прив­ле­кать вни­мание маг­лов, Гар­ри взял сал­фетку и при­нял­ся чер­тить руч­кой фи­гуры. Нуж­но бы­ло пос­та­вить це­ли. Толь­ко вот воп­рос воп­рос в том, что это бы­ли за це­ли.

«Доб­рать­ся до пись­ма Ро­миль­ды», — чет­ко от­ве­тил се­бе Гар­ри. По­жалуй, это бы­ло сей­час глав­ной за­дачей. Воп­рос был в том, что ре­али­зовать ее бы­ло не­веро­ят­но слож­но. При­менить ле­гиле­мен­цию к Вэйн, пред­ва­ритель­но скру­тив ее? Ро­миль­да бы­ла не сла­бой вол­шебни­цей и мог­ла ока­зать серь­ез­ное соп­ро­тив­ле­ние. Ма­ло ли кто при­бежит к ней на по­мощь. За­тем по­явят­ся ав­ро­ры. Ни к че­му ут­руждать У­ит­ворта но­вым скан­да­лом, ко­торый, к то­му же, еще до сро­ка спуг­нет дичь. Глу­по. Опас­но. И, ве­ро­ят­нее все­го, бес­смыс­ленно.

Со вздо­хом за­чер­кнув кру­жок (ма­нера Кла­рен­са, по­хоже, за­рази­ла и его), Гар­ри на­рисо­вал дру­гой овал. Слеж­ка за Вэйн? Ны­неш­ний день убе­дил его, что ни­чего све­хор­ди­нар­но­го пос­ле пе­реда­чи пись­ма Ро­миль­да де­лать не со­бира­ет­ся. Но да­же ес­ли с кем-то и встре­тить­ся — по­ди до­кажи, что встре­ча бы­ла не слу­чай­ной.

Ос­та­ет­ся ва­ри­ант с Лу­ной и сек­той. Не ос­мотреть ли до­мик, где про­ходи­ло за­седа­ние сек­ты. Ма­ло ли ка­кие там по­тай­ные хо­ды… По­жалуй… Чувс­твуя при­ят­ный вкус во рту, Гар­ри толь­ко сей­час за­метил, что дав­но пог­ло­ща­ет стейк. В го­лове нек­ста­ти по­нес­лись вос­по­мина­ния о Дамб­лдо­ре. Как ста­рый ди­рек­тор по­казал ему «омут па­мяти», где мо­лодой Том Риддл при­шел в гос­ти к сво­ему дя­дюш­ки Мор­фи­ну. Заб­рал па­лоч­ку, убил маг­лов и все­лил в не­го на­веден­ные вос­по­мина­ния… Выс­шая ма­гия для пя­тикур­сни­ка, на ко­торую ед­ва ли спо­собен…

Хо­тя, стоп… Гар­ри поп­ра­вил оч­ки. С че­го, собс­твен­но, Дамб­лдор взял про ка­кие-то при­менен­ные Вол­де­мор­том «на­веден­ные вос­по­мина­ния»? «Imperio» к Мор­фи­ну — и де­ло в шля­пе. Мор­фин уби­ва­ет Рид­длов, прек­расно пом­ня сам мо­мент убий­ства, но не со­об­ра­жая, что он де­лал. При «Imperio» вос­по­мина­ния по­хожи на пре­рывис­тый на­бор кар­ти­нок. Мож­но при­менить за­тем «Memorinix» — зак­ли­нание час­тичной по­тери па­мяти. Вот и вся ве­ликая ма­гия «на­веден­ных вос­по­мина­ний».

— Ко­фе? — пе­рес­про­сил офи­ци­ант, ви­дя, что Пот­тер уже по­кон­чил с жа­реной кар­тошкой. Мо­лодая па­ра за со­сед­ним сто­ликом рас­сме­ялась и ве­село по­цело­валась.

— Двой­ной эс­пе­рес­со.

Ес­ли бы толь­ко най­ти че­лове­ка, зна­юще­го что-то о сек­те. Что-что о ее воз­никно­вении и вер­бовке. Что-то о Са­де Ар­ка­бада. Или Лу­не. По­жалуй, та­кой че­ловек су­щес­тво­вал… Ра­зуме­ет­ся, са­моволь­ное при­мене­ние «Imperio» и ле­гил­ле­мен­ции бы­ло тя­желым прес­тупле­ни­ем — не при Бар­те­ми­усе Кра­уче жи­вем. Но дру­гого вы­хода, по­хоже, не бы­ло. Есть «Obliviate», в кон­це-кон­цов. Чем он рис­ку­ет? «В край­нем слу­чае есть Свен­сон!» — не­ожи­дан­но ре­шил Гар­ри.

Стрел­ка квад­ратных ча­сов пол­зла к по­лови­не чет­верто­го, ког­да Пот­тер, рас­пла­тив­шись по сче­ту, по­кинул паб. Быс­тро пе­рей­дя до­рогу, он за­тянул в про­улок меж­ду офис­ны­ми до­мами и не­замет­но ап­па­риро­вал. Чер­ный вихрь длил­ся не бо­лее ми­нуты: опыт в са­мом де­ле при­ходит с го­дами. Он сто­ял на ок­ра­ине Ист-Эн­да ря­дом с тем са­мым до­мом, где жи­ла Кэ­ролайн Баг­го­ут. Су­дя по при­от­кры­тым бе­лым за­навес­кам, Кэ­ролайн бы­ла до­ма. Что же, тем луч­ше…

Под­ход к съ­ем­ной час­ти до­мика ока­зал­ся ухо­жен­ным: хо­зяй­ка, по­хоже, лю­била бар­хатки и нас­турции. Зо­лотые цве­точ­ные ша­ры — пред­вес­тни­ки осе­ни — са­ми со­бой ук­ра­шали под­хо­ды. Дверь, ес­тес­твен­но, бы­ла зак­ры­та. Мож­но, ко­неч­но, бы­ло пос­ту­чать­ся. Впро­чем, нет, в та­ком де­ле луч­ше не рис­ко­вать… Про­шеп­тав «Allohomora», Гар­ри быс­тро ныр­нул в дом… Те­перь толь­ко бы не стру­сить…

— Кто там? — из со­сед­ней ком­на­ты вы­суну­лась удив­ленная тем­но­воло­сая де­вуш­ка в до­маш­нем виш­не­вом платье. Сом­не­ний не бы­ло — это бы­ла Кэ­ролайн. Па­лоч­ка бы­ла в ру­ке. На­до бы­ло спе­шить…

— Imperio! — жес­тко про­из­нес Пот­тер. Бе­лый луч об­дал де­вуш­ку с ног до го­ловы. От­сту­пив нес­коль­ко ша­гов на­зад, она не­ожи­дан­но по­вер­ну­лась к Гар­ри с улыб­кой.

— Что­бы вы хо­тели, сэр? — лас­ко­во улыб­ну­лась она.

В тем­но-ка­рих гла­зах мель­кнул ого­нек раб­ской по­кор­ности. Герр вздрог­нул: толь­ко сей­час он ви­дел, нас­коль­ко де­вуш­ка по­хожа на мать. Она ос­та­валась единс­твен­ной на­деж­дой по­жилой из­му­чен­ной жен­щи­ны, ко­торая по­теря­ла всех де­тей. И не­нави­дит всех вол­шебни­ков…

— Впе­ред. В гос­ти­ную. — Ско­ман­до­вал Гар­ри, ста­ра­ясь не за­цик­ли­вать­ся на жа­лос­ти.

Де­вуш­ка пос­лушно про­вела его в со­сед­нюю ком­на­ту. Она ка­залась не­боль­шой: по­лиро­ван­ный сто­лик с бу­кетом бар­ха­ток в ва­зе, па­ра кол­догра­фию в рам­ках, ста­рый си­ний ди­ван и па­ра кре­сел. Еще ста­рый чер­ный сер­вант не сте­кол. Гар­ри быс­тро по­дошел к сто­лу и пос­мотрел на кол­догра­фию. На ней в об­нимку бы­ли изоб­ра­жены две улы­ба­ющи­еся де­вуш­ки: Кэ­рол и си­нег­ла­зая блон­динка.

— Сядь­те, — ти­хо при­казал Пот­тер.

Кэ­ролайн по­кор­но се­ла на ди­ван, при­мяв платье. Гар­ри за­думал­ся. Вы кон­це бе­седы луч­ше все­го бы­ло бы вы­вес­ти де­вуш­ку из до­ма. За­тем «Oliviate» и «Stupefy». Или на­обо­рот. Об­мо­рок воз­ле до­ма. Выш­ла и упа­ла… Грус­тно. Мер­зко. Но дру­гого вы­бора не бы­ло.

— Наз­ва­ние сек­ты? — рык­нул Гар­ри.

— «Путь сан­са­ры«… — про­лепе­тала де­вуш­ка, гля­дя на не­го все те­ми же пус­ты­ми гла­зами. «Ра­бота­ет», — об­ра­довал­ся Гар­ри. Сей­час де­вуш­ка ис­пы­тыва­ла без­гра­нич­ную лег­кость и счастье.

— Кто при­вел те­бя в сек­ту?

— Хел­лен Як­сли. Школь­ная под­ру­га, — хлоп­ну­ла де­вуш­ка гла­зами.

— Это она? — Пот­тер ука­зал на кол­догра­фию.

— Да.

Гар­ри еще раз пос­мотрел на кол­догра­фию. Блон­динка улы­балась, бла­жен­но гля­дя пе­ред со­бой. «Як­сли»? Неп­ри­ят­ный хо­лодок про­бежал по те­лу. Фа­милия нес­ми­рив­шихся По­жира­телей. По­жира­тели, без сом­не­ния По­жира­тели. Гар­ри по­каза­лось что-то зна­комое в ее ли­це. Слов­но он где-то не­дав­но ви­дел эту скром­ную ма­неру опус­кать ве­ки. Толь­ко где?

— Где Як­сли? — спро­сил он.

— Не знаю. Мы не ви­делись два го­да. У­еха­ла… — про­лепе­тала Кэ­ролайн.

Это бы­ло сквер­но. Сквер­но, по­тому что единс­твен­ная нить те­рялась вновь. Что ос­та­валось? Лу­на? Ед­ва ли она зна­ет. Или зна­ет?

— Как зо­вут Глав­ную жри­цу? — ска­терть на сто­ле по­каза­лась ему не­выно­симо бе­лой. «Точ­но на­кану­не по­хорон», — мель­кну­ло в го­лове.

— Не знаю.

— Что оз­на­ча­ют се­рые пла­щи?

— През­ре­ние к смер­ти, — про­лепе­тала де­вуш­ка. — Мы гло­та­ем смерть. Свой страх.

«Кто бы сом­не­вал­ся!» — ус­мехнул­ся про се­бя Гар­ри. Ра­зуме­ет­ся. Ра­зуме­ет­ся…

— Вэйн и Сам­мерс в сек­те?

— Я не знаю. Мы все сес­тры.

«Хит­рые тва­ри», — ус­мехнул­ся про се­бя Пот­тер. Подс­тра­хова­лись.

— Кто та­кой Сад Ар­ко­бад?

— Ве­ликий маг. Из Ин­дии.

Су­дя по смор­щенно­му ло­бику, она что-то пы­талась вспом­нить. Что имен­но? Гар­ри не вы­дер­жал и под­нял па­лоч­ку.

— Legillimens! — жес­тко вос­клик­нул Пот­тер.

Он ока­зал­ся в зна­комом по­меще­нии. Зал, за­битый жен­щи­нами в се­рых пла­щах, вни­матель­но смот­рел на сце­ну. Гар­ри, ос­мотрев­шись, вздрог­нул: он был без ман­тии и сей­час, не­сом­ненно, бу­дет рас­крыт. Но за­тем, с об­легче­ни­ем вздох­нул: для при­сутс­тву­ющих он был не бо­лее, чем фан­то­мом. Че­ловек в под­тяжках с улыб­кой рас­ха­живал по сце­не, по­каш­ли­вая. Лу­на, как и по­ложе­но жри­це, сто­яла по­одаль в наб­ро­шен­ной на пле­чи ле­опар­до­вой шку­ре и дер­жа на ла­дони нак­ры­тый под­нос. Ин­ди­ец си­дел на сту­ле и ме­лан­хо­лич­но смот­рел вок­руг.

— Древ­ние ин­дий­цы счи­тали выс­шим ис­кусс­твом уме­ние зак­ли­нать змей! — про­воз­гла­сил с улыб­кой тол­стяк. Нес­мотря на улыб­ку, Гар­ри был го­тов пок­лясть­ся, что его ли­це сто­ит нап­ря­жение. — И сей­час каж­дый из вас уви­дит все­могу­щес­тво Са­да Ар­ка­бада! — зак­лю­чил он.

Лу­на с улыб­кой от­ки­нула пок­ры­ло с под­но­сом и лег­ко взя­ла в ру­ки ле­жав­шую на нем вол­шебную па­лоч­ку.

— Serpencortia! — звон­ко про­воз­гла­сила она в пол­ной ти­шине.

Из па­лоч­ки Лу­ны вы­лете­ла се­рая га­дюка и, плюх­нувшись, упа­ла на пол ря­дом с ин­дий­цем. За­тем, за­шипев, гроз­но сви­лась в коль­ца и под­ня­ла го­лову. Мгно­вение — и рас­сержен­ная га­дюка без сом­не­ния впи­лась бы в но­гу ме­ди­ума. Ин­дус, од­на­ко, не ше­лох­нулся, а ле­ниво вы­тянул ру­ку.

«Это не­воз­можно!» — вздрог­нул Гар­ри, осоз­нав, что сей­час дол­жно про­изой­ти. Од­на­ко ин­дус воп­ре­ки ло­гике за­шипел. Змея по­кор­но наг­ну­ла го­лов­ку пе­ред ним. Гар­ри боль­ше не по­нимал смыс­ла этих свис­тя­щих и ши­пящих зву­ков, но от­четли­во по­нимал, что ме­ди­ум при­казы­ва­ет змее слу­шать­ся его на пар­селтан­ге. От его слов змея раз­верну­лась и по­пол­зла к Лу­не. Со всех сто­рон пос­лы­шал­ся жен­ский визг.

«Так не бы­ва­ет!» — хо­тел крик­нуть Пот­тер, но не ус­пел: его ру­ки сно­ва ощу­щали твер­дость сто­ла. Кэ­ролайн си­дела нап­ро­тив, зап­ро­кинув го­лову, слов­но в тран­се. Гар­ри опус­тил па­лоч­ку и пос­ту­чал паль­ца­ми по сто­лу. Сад Ар­ко­бад… Шар­манщик… Не­уже­ли в ми­ре по­мимо Тем­но­го Лор­да и его са­мого су­щес­тво­вал еще один зме­еуст?





Аб­батс­тво Кам­бре, рас­по­ложив­ши­еся на са­мой ок­ра­ине Брюс­се­ля, боль­ше по­хоже на ро­щу, чем на парк. От ле­са его от­ли­ча­ет на­личие гра­ви­евых до­рожек, да ог­ромное озе­ро с ут­ка­ми. Маль­чиш­ки, впро­чем, лю­бят по­весе­лить­ся здесь, нес­мотря на лет­нюю жа­ру, в то вре­мя как доб­ро­поря­доч­ные брюс­сель­цы и ред­кие ту­рис­ты, зна­ющие про аб­батс­тво, кор­мят уток. По­жилой муж­чи­на лет шес­ти­деся­ти пя­ти, упа­кован­ный в тем­но-ко­рич­не­вый кос­тюм, так­же охот­но под­бра­сывал хлеб во­доп­ла­ва­ющим. Вре­мя от вре­мени он ле­гонь­ко по­дер­ги­вал пле­чом: по­хоже, он был упа­кован в слиш­ком ту­гие под­тяжки. Кра­ем гла­за он все вре­мя наб­лю­дал за не­боль­шой бе­лой бе­сед­кой, слов­но ожи­дая ко­го-то.

На­конец, муж­чи­на при­щурил­ся: в бе­сед­ку вош­ла тон­кая бе­локу­рая жен­щи­на в ос­ле­питель­но-бе­лом кос­тю­ме. Об­ло­котив­шись на де­ревян­ную ба­люс­тра­ду, она так­же меч­та­тель­но пос­мотре­ла на гладь озе­ра. За­тем, дос­тав блок­нот и ав­то­руч­ку, ста­ла де­лать в нем ка­кие-то по­мет­ки: ви­димо, за­рисов­ки пей­за­жа. По­жилой муж­чи­на бро­сил доб­рой кряк­ве пос­ледний ку­сочек хле­ба, и раз­вернув­шись нес­пешно по­шел к де­ревь­ям. За­тем, опи­сав не­боль­шой по­лук­руг по усы­пан­ной гра­ви­ем до­рож­ке, не спе­ша во­шел в бе­сед­ку.

— Доб­рый день, Алек­сан­дри­на, — мяг­ко ска­зал он. — Рад вас ви­деть. — При этих сло­вах он нак­ло­нил го­лову.

— Я то­же ра­да ви­деть вас, про­фес­сор, — го­лос жен­щи­ны зву­чал мяг­ко и на­пев­но, — Хо­тя я удив­ле­на, что вы нас­то­яли на экс­трен­ной лич­ной встре­че.

— Вы прек­расно зна­ете, что я боль­ше не про­фес­сор, — муж­чи­на по­дошел к со­бесед­ни­це и так­же по­ложил ру­ку на де­ревян­ный бор­дюр.

— Но сте­пень док­то­ра с ва­ми нав­сегда, — ме­лан­хо­лич­но улыб­ну­лась блон­динка. — По­лагаю, вы осоз­на­ете сте­пень рис­ка?

— Бе­зус­ловно, — кив­нул муж­чи­на. — Вы са­ми по­нима­ете, Алек­сан­дри­на, что на­ша встре­ча ни в Лон­до­не, ни да­же в Ам­стер­да­ме бы­ла бы не­воз­можной. В Гол­ландии пол­но мо­их аген­тов, — слов­но из­ви­ня­ясь, вздох­нул по­жилой. — Тем бо­лее, я не мог, как вы по­нима­ете, при­лететь в Ве­ну.

— Ос­та­ет­ся Брюс­сель. — От­ве­тила его спут­ни­ца. — На­де­юсь, све­дения дос­та­точ­но важ­ны, что­бы оп­равдать риск на­шей встре­чи, — рас­се­ян­но кив­ну­ла бе­локу­рая жен­щи­на, гля­дя на ти­хую гладь озе­ра.

— Это вы ре­шите са­ми…

По­жилой муж­чи­на рас­стег­нул пид­жак и про­тянул ей лист бу­маги.

— Пот­тер пи­сал на маг­лов­ской бу­маге? — удив­ленно вски­нула да­ма гус­тые длин­ные рес­ни­цы.

— Увы… Ви­димо, у не­го не бы­ло пер­га­мен­та под ру­кой… Кста­ти, об­ра­тите вни­мание: на лис­те сто­ит штем­пель «Вес­тин» — той са­мой гос­ти­ницы, где ос­та­нови­лась его быв­шая шлюш­ка.

— Пот­тер зна­ет, где жи­вет Вэйн? — в бесс­трас­тных гла­зах жен­щи­ны мель­кну­ла тре­вога.

— Го­раз­до боль­ше. Пос­мотри­те са­ми…

— Мер­лин… Вэйн… «Путь сан­са­ры«… Он ви­дел <его?

— Увы… — раз­вел муж­чи­на пух­лы­ми ру­ками. — Он зна­ет да­же про су­мас­шедшую. Пом­ни­те, я вам рас­ска­зывал про его ман­тию?

Жен­щи­на не от­ве­тила. Нес­коль­ко мгно­вений она рас­се­ян­но смот­ре­ла озе­ро, пос­ту­кивая тон­ки­ми длин­ны­ми паль­ца­ми. За­тем на ее ли­це мель­кну­ла стран­ная тень: то ли жа­лос­ти, то ли грус­ти.

— Вы не про­тив про­гулять­ся? Да­ма не мо­жет пред­ла­гать про­гул­ку… Но, прос­ти­те, Ри­чард, я люб­лю это аб­батс­тво!

Ее го­лос чуть дрог­нул, слов­но она до­вери­ла со­бесед­ни­ку ка­кую-то лич­ную тай­ну. Муж­чи­на ос­то­рож­но ука­зал на убе­гав­шую вдаль гра­ви­евую до­рож­ку. Блон­динка сде­лала бла­годар­ный кник­сен и лег­ко, слов­но школь­ни­ца, пош­ла впе­ред.

— Что бу­дем де­лать с Пот­те­ром? — груз­ный муж­чи­на бро­сил тя­желый взгляд на пруд. Се­рая ут­ка, как ни в чем не бы­вало, про­дол­жа­ла вы­тяги­вать се­рую шею и по­едать мок­рый хлеб, ко­торый ей бро­сали ту­рис­ты.

— Его нуж­но ос­та­новить, — пе­вуче от­ве­тила да­ма, хо­тя в ее го­лосе мель­кну­ли жес­ткие нот­ки.

— Не хо­телось бы при­бегать к край­ним ме­рам, — вздох­нул ее спут­ник.

— Ду­маю, для на­чала мы при­дума­ем кое-что по­изящ­нее, — ска­зала жен­щи­на. В тот же миг в ее ру­ке по­явил­ся не­боль­шой кон­верт с винь­ет­ка­ми в ви­де бу­кетов ва­силь­ков. Лег­ким дви­жени­ем паль­цев она пос­ла­ла его спут­ни­ку.

— Ис­поль­зуй­те по­ка это, — опус­ти­ла жен­щи­на рес­ни­цы. — А там пос­мотрим.

Муж­чи­на не­довер­чи­во пос­мотрел на кон­верт. За­тем, по­шеве­лив паль­ца­ми от­крыл его. В кон­верте ле­жали па­ра кол­догра­фий и за­пис­ка.

— И впрямь ори­гиналь­но… — по­качал он го­ловой. — Дер­зко и ори­гиналь­но. Но я бо­юсь, — пос­мотрел он на сто­ящее по­одаль де­рево, — что Пот­тер не по­верит.

— По край­ней ме­ре, на нес­коль­ко дней он бу­дет де­мора­лизо­ван, — спо­кой­но от­ве­тила да­ма. — Вы, кста­ти, мог­ли бы убе­дить его в этом.

— Меж­ду про­чим, Пот­тер по­доз­ре­ва­ет вас. — про­из­нес тол­стяк, гля­дя по сто­ронам. — Уви­дев кни­гу с ва­шим пор­тертом, он сра­зу ей за­ин­те­ресо­вал­ся.

— По­доз­ре­ние еще не зна­чит об­ви­нение, не прав­да ли? — улыб­ну­лась да­ма.

— От­личный афо­ризм! — под­твер­дил ее спут­ник. Ут­ки, кряк­нув, ве­село поп­лы­ли по длин­ной ка­наве.

— Не за­бывай­те, Ри­чард, я фи­лолог, — ска­зала жен­щи­на, пос­мотрев на ред­кую груп­пу де­ревь­ев. — А фи­лоло­гия — на­ука о сло­вах. Сквиб Фу­ко не да­ром пи­сал об ар­хе­оло­гии слов. Все на све­те за­висит от то­го, как наз­вать то или иное яв­ле­ние. Мож­но ска­зать «до­нос­чик», а мож­но — «пат­ри­от, бо­ле­ющий за свою ро­дину». Мож­но ска­зать «пре­датель», а мож­но — «ис­кусный по­литик». Мож­но наз­вать сдав­ше­го го­род во­ен­но­го «тру­сом», а мож­но — «че­лове­ком, ос­та­новив­шим кро­воп­ро­литие». И все это соз­даст раз­ные дис­курсы…

— Я по­нимаю о чем вы. Но, как го­ворил ста­рина Грюм, каж­дый удар в спи­ну име­ет свое ли­цо, — кив­нул муж­чи­на.

— И со­вер­шил гру­бую фи­лоло­гичес­кую ошиб­ку, — спо­кой­но ска­зала жен­щи­на. — Что та­кое «удар в спи­ну»? Уда­рить дру­га — пло­хо. А уда­рить вра­га? Мы на­зовем та­кого че­лове­ка ис­кусным раз­ведчи­ком или ис­кусным пол­ко­вод­цем — толь­ко и все­го. Или ес­ли отом­стил — мы най­дем ему ты­сячу оп­равда­ний! мы скор­бим о ги­бели Си­рано де Бер­же­рака. А ес­ли бы убил Бер­же­рак, мы бы наш­ли ему мил­ли­он оп­равды­ва­ющих мо­мен­тов, не так ли?

— По­жалуй, сог­ла­шусь… — от­ве­тил ее спут­ник. — Ес­ли очис­тить по­лити­ку от сло­вес­но­го со­уса, мы по­луча­ем по­добие шах­матной иг­ры. На­ука о по­лити­ке — это на­ука о дви­жении фи­гур. На од­ной клет­ке ферзь ужа­сен и опа­сен, а на дру­гой — слаб и бес­си­лен. На од­ной клет­ке конь мо­гуч, а на дру­гой — бес­по­лезен, да­же ес­ли прик­рыт сло­ном и пеш­кой. Ко­роль слаб лишь в на­чале и се­реди­не пар­тии, а в энд­шпи­ле он си­лен и не­заме­ним… Толь­ко ум­ный по­литик спо­собен оце­нить кра­соту по­доб­ной пар­тии.

— И вы по­лага­ет, что бе­лые — это мы? — с ин­те­ресом спро­сила жен­щи­на.

— Ра­зуме­ет­ся. У вас есть еди­ный центр. Есть ко­роль, су­щес­тву­ющий по­ка в ви­де за­роды­ша меж­ду ми­рами, хо­тя к энд­шпи­лю он ста­нет клю­чевой фи­гурой. Есть ко­роле­ва, — пок­ло­нил­ся он жен­щи­не, — ко­торая хо­дит как угод­но и бь­ет лю­бую фи­гуру. Есть два ин­теллек­ту­аль­ных ко­ня. Есть бо­евые ладьи, сло­ны и мно­го пе­шек, по­кор­ных до са­мо­убий­ствен­но­го ис­полне­ния при­казов. Бе­лые на­чина­ют и вы­иг­ры­ва­ют! — по­дыто­жил он, пос­мотрев на узел трам­вай­ных ли­ний.

— Мне ль­стит та­кая оцен­ка на­ших спо­соб­ностей, — чуть за­мет­но улыб­ну­лась блон­динка. — Од­на­ко на­ши си­лы за­мет­но сла­бее чер­ных.

— Чер­ных боль­ше нет, по­верь­те! — с жа­ром от­ве­тил ее спут­ник, сно­ва за­тянув­шись си­гарой. — Чер­ные пос­ле ги­бели Кинг­сли Брус­тве­ра рас­па­лись на враж­ду­ющие груп­пи­ров­ки, ко­торые сво­дят сче­ты друг с дру­гом. Па­рад лич­ных ам­би­ций, меж­ду­усо­бицы и вой­ны ком­про­матов… Уже че­тыре го­да на­ши по­лити­ки за­няты толь­ко этим. Те­перь нет и чер­ной ко­роле­вы — ее об­раз бит пуб­ли­каци­ей днев­ни­ков. Все по за­кону со­ци­оло­гии: эли­та в от­сутс­твие опас­ности на­чала сво­дить сче­ты друг с дру­гом.

— И по­тому вы ре­шили сдать ар­мию чер­ных? — на гу­бах жен­щи­ны мель­кну­ла улыб­ка.

— Я пос­ту­паю, как Изок­рат из ва­шего "Пе­лас­го­са и Оке­ано­са", — вы­пус­тил ее спут­ник дым. — Сдаю Афи­ны Фи­лип­пу Ма­кедон­ско­му ра­ди ве­личия бу­дущей гре­ко-ма­кедон­ской им­пе­рии.

— Де­мос­фен выб­рал по­гиб­нуть при Хе­ронее, — рас­се­ян­но от­ве­тила жен­щи­на. — Ге­ро­ем объ­яви­ли его…

— А прав­да бы­ла за Изок­ра­том! — с жа­ром воз­ра­зил ее спут­ник. — Ведь имен­но так Изок­рат отом­стил Спар­те за Пе­лопо­нес­скую вой­ну. Спар­танцы пос­ле бит­вы при Кни­де снес­ли длин­ные сте­ны Афин; те­перь они ка­питу­лиро­вали, уви­дев над­ви­гав­шу­юся со сто­роны Афин ма­кедон­скую фа­лан­гу Фи­лип­па! Ес­ли бы не Изок­рат, раз­ве гре­ки с Алек­сан­дром Ве­ликим прош­ли бы с три­ум­фом Па­мир и по­дош­ли бы к Ган­гу? Ни­ког­да! Мы с вос­торгом чи­та­ем об этом, но за­быва­ем об Изок­ра­те! О чем, кста­ти, бу­дет ва­ша но­вая кни­га?

— Об Арис­то­теле… — спо­кой­но ска­зала жен­щи­на. — О том, как он са­дил­ся зав­тра­кать с мо­нар­хи­ей, не за­мечая то­го… И его идее, что для спа­сения де­мок­ра­тии не­об­хо­дим зах­ват ра­бов на Вос­то­ке…

Они не за­мети­ли, как выш­ли на пло­щадь с ма­лень­ким скве­ром. В цен­тре вы­сил­ся гро­мад­ный бе­лый ка­мень в фор­ме неп­ра­виль­но­го тре­уголь­ни­ка; ря­дом с ним ле­жал вто­рой, по­мень­ше. Нев­да­леке вид­не­лась ма­лень­кая ос­та­нов­ка, на ко­торой про­хожие ожи­дали ред­ко­го трам­вая. От пло­щади, кро­ме то­го, на­чина­лась на­чина­лась еще од­на эс­та­када, уно­сив­шая вдаль по­токи раз­ноцвет­ных ав­то­моби­лей.

— Лу­иза — луч­шее, что есть в Брюс­се­ле… — за­дум­чи­во ска­зал по­жилой муж­чи­на, пос­мотрев на до­ма, ук­ра­шен­ные леп­ни­ной и цве­точ­ны­ми гор­шка­ми. Впе­ремеш­ку со ста­рин­ны­ми зда­ни­ями шли сов­ре­мен­ные до­ма из бе­тона и стек­ла.

— В ней есть что-то ро­ман­ти­чес­кое, не прав­да ли? — при­щури­лась жен­щи­на. — Хо­рошо, от­кро­вен­ность за от­кро­вен­ность, до­рогой Ри­чард. По­верь­те, все бу­дет не так и ужас­но для вас. Мы не иди­оты и по­нима­ем, что сра­зу боль­шой ко­рабль не раз­вернуть в дру­гом нап­равле­нии. Раз­во­рот бу­дет мед­ленный… Ми­нистр, ко­торый бу­дет го­ворить о вре­де Сли­зери­на и в то же вре­мя ос­то­рож­но под­держи­вать его…

— Нап­ри­мер, вво­дить школь­ную вре­мен Тем­но­го Лор­да? — на пух­лых гу­бах ее спут­ни­ка мель­кну­ло по­добие улыб­ки.

— По­чему бы и нет? — блон­динка вски­нула тон­кие бро­ви. — Та­кой ми­нистр нам ну­жен. Для нас глав­ное сей­час — не воз­вра­щение зав­тра Тем­но­го Лор­да, а пе­рес­мотр ис­то­рии, ту­ман. Все бы­ло не так, как вы ду­мали: и вой­на не вой­на и во­об­ще ни за то, и ге­рои не ге­рои, и вра­ги не вра­ги… Пусть в школь­ных учеб­ни­ках бу­дет мно­жес­тво то­чек зре­ния! Мо­жет, прес­ле­довал Тем­ный Лорд Пот­те­ров, а мо­жет нет… Мо­жет, был Пет­тигрю пре­дате­лем, а мо­жет и нет. Кста­ти, — жен­щи­на ак­ку­рат­но при­под­ня­ла тон­кий длин­ный па­лец, — неп­ло­хо бы соз­дать ко­мис­сию по ре­визии ис­то­рии вой­ны, ко­мис­сию по ре­аби­лита­ции Пет­тигрю… Неп­ло­хо бы про­тиво­пос­та­вить бла­город­но­го Ре­гулу­са ту­по­ум­но­му Си­ри­усу…

— Чем же хо­рош Блэк-млад­ший? — опе­шил ее со­бесед­ник.

— Тем, что он — сли­зери­нец. Пусть, до­рогой Ри­чард, на­ши де­ти не­навяз­чи­во при­уча­ют­ся к мыс­ли, что гриф­финдо­рец не спо­собен ни что пут­ное… Ес­ли они на вой­не что-то и сде­лали — то это так, с пе­репу­гу… И во­об­ще — кто и за что там во­евал, боль­шой воп­рос. На­до по­ощ­рять вер­сии, тай­ны, за­гад­ки, ра­зоб­ла­чения. Од­нознач­ность — ос­но­ва их нравс­твен­ности, их ключ к бы­лой си­ле, — про­дол­жал зву­чать неж­ный го­лос да­мы. — Мы ли­шим их это­го.

— Ин­те­рес­ная мысль… — ее спут­ник сно­ва за­чадил си­гарой.

— Пусть де­ти рас­тут с убеж­де­ни­ем, что од­нознач­ность — по­казать мыш­ле­ния ши­зоф­ре­ников или па­рано­иков. Мож­но так, а мож­но так. Мож­но ска­зать, что По­жира­тели Смер­ти — ра­сис­ты. А мож­но ря­дом до­бавить: Брус­твер и Пот­тер то­же ра­сис­ты, коль ско­ро они не уза­кони­ли пра­ва кен­тавров и ве­лика­нов. Сле­дова­тель­но, вся вой­на бы­ла кон­флик­том двух груп­пи­ровок ра­сис­тов.

— Ос­тро­ум­но! — рас­сме­ял­ся тол­стяк, сно­ва при­губив си­гару. — Кста­ти, а что там за са­моде­ятель­ность со Слаг­хорном и обор­мо­том Прин­цем?

— По­мога­ем на­шему дру­гу, — улыб­ну­лась жен­щи­на. — Ему ведь нуж­но ре­номе оп­по­зици­оне­ра ми­нис­терс­тву, неп­ри­мири­мого к Сли­зери­ну? «Про­рок» хва­лит Слаг­хорна. Есть че­ловек, ко­торый его осуж­да­ет, как ду­хов­но­го от­ца По­жира­телей и Тем­но­го Ло­ра… Кто чес­тный и бес­ком­про­мис­сный бо­рец с не­доби­тыми По­жира­теля­ми? Ко­го не жа­лу­ет ми­нис­терс­тво?

— Глав­ное, что­бы Принц с его длин­ным но­сом, не су­нул­ся к мо­ей сво­яче­нице, — жес­тко от­ве­тил тол­стяк. -Я в свое вре­мя объ­яс­нил не в ме­ру слас­то­люби­вому Мак­су кое-ка­кие ве­щи. — Сей­час на его лбу на­дулась по­лоса, не пред­ве­щав­шая ни­чего хо­роше­го.

— Да­вай­те по­ищем и в этом по­зитив, — охот­но от­ве­тила да­ма. — Принц пи­шет по прось­бе лю­дей с та­кими фа­мили­ями… На ко­го он ра­бота­ет? Лиш­ний ком­про­мат не пов­ре­дит.

— Всё же не хо­телось бы скан­да­ла… — по­мор­щился тол­стяк. — Са­мый труд­ный пункт — тер­рор Кэр­роу в Хог­вар­тсе… — слов­но вер­нулся он к прер­ванной мыс­ли. — И Ам­бридж… — ее спут­ник при­щурил­ся на на от­блес­ки сол­нца, иг­равшие в стек­лах гро­мад­но­го сов­ре­мен­но­го до­ма.

— По­жалуй… Тут на­до дей­ство­вать тонь­ше… Нап­ри­мер, ука­зать, что су­щес­тву­ет го­раз­до мень­ше сви­детель­ств тер­ро­ра Кэр­ро­ру, чем это при­нято счи­тать. Вот тут про­тиво­речи­вые по­каза­ния… Очень кста­ти приш­лась бы кни­га «Раз­га­дан­ные за­гад­ки ма­гичес­ких войн», на­писан­ная… -жен­щи­на за­дум­чи­во пос­мотре­ла на от­де­ление фир­мы «Фуд­жи», ук­рывшей­ся в гро­мад­ном стек­лянном зда­нии с чер­ны­ми ок­на­ми. — Да… Ка­ким-ни­будь ле­галь­ным по­лу­оп­по­зици­оне­ром.

Не­замет­но для се­бя они пе­реш­ли вто­рую часть Лу­изы. Трам­вай­ная ос­та­нов­ка ос­та­лась по­одаль, а со­бесед­ни­ки ос­то­рож­но по­дош­ли к фа­саду гро­мад­но­го зда­ния. За ним на­чина­лась эс­та­када, ве­дущая в иную, про­мыш­ленную часть Брюс­се­ля. Хо­лод­ный ве­тер, на­летев­ший не­ведо­мо от­ку­да, сам со­бой на­пом­нил о пред­сто­ящей осе­ни.

— Не об­ра­щай­те вни­мания: в этой час­ти Брюс­се­ля вет­ре­но. Это уди­витель­ный го­род, Ри­чард — го­род мно­гих вет­ров.

— Я по­ражен ва­шими поз­на­ни­ями, до­рогая Алек­сан­дри­на… — кив­нул муж­чи­на. — Од­на­ко… Что бу­дем де­лать, ес­ли ваш план в от­но­шении Пот­те­ра не сра­бота­ет?

— Тог­да под­клю­чим ваш ва­ри­ант… — жен­щи­на прис­таль­но пос­мотре­ла на не­гой, слов­но мо­лодая учи­тель­ни­ца, пы­тав­ша­яся до­казать не­ради­вому уче­нику при­митив­ную те­оре­му… — Ой, пос­мотри­те! — ве­село улыб­ну­лась она.

— Бив­ни? — ее со­бесед­ник с ин­те­ресом пос­мотрел на жел­тые кос­ти, ле­жав­шие на пос­та­мен­те у вхо­да в боль­шой стек­ленный кор­пус с ог­ромны­ми ок­на­ми.

— Да, бив­ни ма­мон­тов. Сей­час я вам, как фи­лолог, пре­подам урок не­од­нознач­ности. Что ска­жете, Ри­чард, гля­дя на эти кос­ти? — Сей­час ее ли­цо на­поми­нало све­тилось от ра­дос­ти, тос­но она сно­ва тру­да вто­рокур­сни­цей, на­писав­шей луч­ше всех ра­боту по зель­ям.

— Лю­ди ис­тре­били ма­мон­тов и заб­ра­ли их бив­ни се­бе на тро­фей, — с ин­те­ресом ска­зал ее спут­ник, слов­но его са­мого за­ин­три­гова­ло иное ре­шение за­дачи.

— Вер­но. Но спра­вед­лив и дру­гой ва­ри­ант: бла­года­ря лю­дям ма­мон­ты, вы­мер­шие мно­го ты­сяч лет на­зад, об­ре­ли бес­смер­тие, — мах­ну­ла руч­кой да­ма. Ее со­бесед­ник под­нял гус­тые бро­ви, а за­тем не­довер­чи­во, но с ин­те­ресом, пос­мотрел на стек­лянный холл.