Работа coffee karlson

Город... Что это такое? Была дана уже тысяча определений. Даже много-много тысяч. Потому что, не заглядывая в словарь, для каждого город - это что-то своё. Я всегда любила города. Большие. Меня никогда не тянуло в тихую живописную деревню с азмеренной жизнью или аккуратный посёлок с почти нетронутой природой и хорошей экологией. Никогда не хотелось попробовать парное молоко и самостоятельно выращенную пищу. Я никогда не хотела сама построить свой дом и наладить хозяйство. Меня всегда влекло в большой город. Не знаю, чем серый смог лучше ясного утра, чем линия горизонта лучше бесконечных километров кирпича, асфальта и неона. Но моя Родина - асфальт. Я не смогу без высоток и рекламы, без машин и суеты. Город - он яркий, он движется, он никогда не спит.
Город бежит, спешит, мчится на первой космической навстречу компьютерным технологиям, модернизации и, несомненно, концу света. Город дышит никотином и живёт на кофе. Город болеет язвой желудка и бесконечной аллергией. Город пишет "алкоголь может повредить вашему здоровью ", и наверное, поэтому он всегда немного пьяный и беспросветно трезвый одноврменно. Город... Он никогда не останавливается. Город - это миллион соблазнов, в нём можно потеряться, можно потерять себя. В городе можно найти что угодно, кроме любви, правды и честности. Хотя нет этого не найдёшь нигде, ни в городе, ни в деревне, ни на необитаемом острове. Только в себе и можно это искать, а найдя можно подарить кому-то, просто так. В гододе ничего не получаешь взамен, но вечно чего-то ждёшь. Город лжёт бесконечно. Обещая, что вон за той вывеское тебе станет теплее, а вот в той квартире в высоком доме тебя ждёт счастье. Город не знает никаких общих правил и всегда заставляет выдумывать частные: фальшивые и сугубо свои. Город никогда не стоит на месте.
Я знаю, что тысячи людей вокруг не избавят от одиночества, но помочь не страдать от него так уж сильно очень даже могут. Город в моей душе, а такие, как я - душа города. Мы знаем, что город врёт, что он никогда не даст ничего бесплатно, но мы никогда его не бросим. Мы променяли покой на суету, вечность на сию минуту, а сон на снотворное. Мы молимся на карьеру и ищем взаимность в случайных связях. Мы бредим о песке, тишине и солнце, но сходим с ума, когда отключается телефон. Мы уже не совсем люди, мы машинки, мы часть города, из камня не только дома, но и сердца, сталь стала нашими нервами, а неон мы впустили на наши лица. У нас в ушах всегда грохот - это дороги или плееры, неважно. Мы готовы на всё, чтобы не слышать себя. Мы очень часто лжём близким, а себе - постоянно. Мы всегда недовольны, всегда находим, на что жаловаться, и привыкли засыпать с ощущением, что "что-то не так". Мы законченные лицемеры и смирились с этим. Мы не живём, мы мчимся вместе с городом. Мы не помним ни о чем и ни о ком, кроме злого шефа и конца рабочего дня. И однажды громко разбиваемся или тихо засыпаем навсегда, не помнимые никем, кроме пары подчинённых. Впрочем они только вздохнут: жаль конечно, но отчёт зато не горит.
Но я люблю город. Я с ним. Я в нём. Я его не предам. Хотя после сорока конечно пожалею об этом. Может быть.