Материнская плата

Коннект этим утром выдался дохрена зыбким. Генерируешь пароль, запускаешь систему - а приветственный грув набатом бьёт по наушникам. Не закрытый на ночь браузер прилично подвис, флэшплеер бажит и просит обновлений, камера же то ли запылилась, то ли расфокусировалась. Добираться до антивируса пришлось, прорываясь сквозь облака эрроров; саму очистку повторяешь снова и снова, стараясь выловить одинокого бывалого таракана.
Возвращаясь к рабочему столу, долго и вдумчиво рассматриваешь физиономию Россомахи. Адамантовая челюсть держится на остатках кожного покрова - тебя внезапно начинает волновать вопрос того, почему становление зомби лишило суперспособности только этого брутального пиволюба.
Ты наугад пытаешься подключиться к соседскому вай-фаю, но каждый либо слаб, либо наглухо запаролен. Видимо, в люди сегодня не выйти.
Россомаха сменяется огромной серой физиономией, физиономия - полем синих ромашек. Ромашки неплохо сочетаются с трешовым интерфейсом - нужно бы ремонт затеять, ПО сменить, кожу обратить если не в загар, то хоть в здоровый румянец.
Сетуя на безденежье, растягиваешь пеинтовский холст и дерьмовыми бинарными кистями зачерпываешь кислотной краски. Ставишь пятно. И ещё два пятна.
Рассмотрев получившееся лицо, сворачиваешь пеинт.
Не вариант.

В папках не осталось свежего контента, игры перепройдены по третьему кругу, скайп серо утонул в полуживом подключении.
Двадцать минут бездействия.
Спящий режим.
Стакан воды.
Короткое замыкание.