Глава 1.

Никому не нужна,
И никто мне не нужен.
Круг знакомых моих
До безумия сужен.
Если море разлить
Пред моими ногами,
Сделав шаг, я уже
Целиком буду с вами,
Потому что одна,
Мне никто не мешает,
Потому что вокруг
Только ветер и стаи
Вновь разогнанных птиц
И, смирившихся с честью,
Человеческих душ,
Озадаченных местью!
Никому не нужна,
Круг друзей моих сужен.
Всё равно, что весна,
И никто мне не нужен
©

Ветер. Холодный ветер забирается под кожу. Холодно. Слишком холодно. Куцее одеяло не помогает. Нет воды. Нормальной воды нет, есть только соль, которая маскируется под воду. Нет никого. Только я. И смерть. И ужас. И пустые камеры…
Темно. Не с кем поговорить. Только голые стены да гуляющий ветер. Безумство. Оно охватывает, жалит, бьет огненной плетью. Оно не отпускает. Ну и пусть.
Тишина. Одиночество. Никого рядом. Совсем. Смерть. Пустые камеры. И снова смерть.
Разве так представлялась победа?! Нет! Тысячу раз нет… Но именно так и есть.
Холодно. Кажется, застывает кровь. Никто не поможет. Дикий крик срывается с обветренных губ. Агония, она близко. Как и смерть. Как и встреча с ним. С Повелителем. Боль. Сколько ее было отдано? И нисколько не взято. Но теперь она возвращается. Не вся, а мелкими каплями, отравляя существование.
Холод. Дикий холод. Они идут. Зачем? Счастье давно исчезло. Навсегда. Полностью. Тонкий лед покрывает стены коридора. Дышится. Черные балахоны раздуваются. Руки, отвратительные, покрытые шелушашимися коростами, несвойственными ничему живому. Они тянутся. Пролезают сквозь прутья. И, кажется, светятся изнутри. Глупцы. Зачем идти ко мне, если я уже мертва?! Дикий хохот срывается с губ и… Молчание. Мертвая тишина. Только дементоры кружатся вокруг мертвого тела. Их жертва умерла. Им не досталось наживы.
***
Свет. Он бьет по глазам. Людям, но не покойникам. Скрюченные пальцы, обветренные, искривленные в дикой ухмылке губы, свалявшиеся волосы. Вот портрет Беллатрисы Лестрейндж. Над ней славно потрудился Азкабан. И дементоры. И безнадежность. И смерть…
Жертвенник. Алтарь. Корыто, в котором лежат ветки и солома. Сбросив туда дело ведьмы, служители поджигают смертный костер. И начинается огненный танец. Длинные языки пламени кружатся и лижут мертвое тело, сжигая одежду, прожигая плоть и кости.
***
Холодно. Слишком холодно. Ничто теперь не согреет прах Беллатрисы. Ветер подхватывает горсти пепла. И, играясь, разносит их над соленой морской водой.
Глупая мечта - побывать на море. Увидеть восходящее солнце, окрашивающее валы синего бархата… Глупая мечта – он всегда так говорил…