(проза) этюд...

Город спал. Ему снились тишина и чистота. Лесная тишина и небесная чистота.
Уже скоро вестники утра - жаворонки, примутся выводить свои трели. Город потянется каждой своей веточкой, каждой своей травиночкой и, улыбаясь,снова затихнет. Утренний сон - самый сладкий. Пичужки будут петь еще часа два.
А затем их голоса потонут в шуме двигателей машин, автобусов и трамваев. Людской гомон оглушит город и он,
нехотя, проснется. Почти не ощитинившийся иглами высоток, центр города по-домашнему уютен своими узенькими
улицами и старенькими домишкамис окнами, наглухо закрытыми деревянными ставнями. И лишь запах старости, именно старости, а не старины, заставит сердце сжаться и, по давно приобретенной привычке потрясти головой, отгоняя неприятные мысли.
Редкий прохожий остановится и засмотрится на золотые купала церквей - чаще сюда люди идут потому что "надо".
Мало кто, проходя мимо того или иного памятника, вспомнит кому и за что он поставлен. Город еще молод, и не успел привыкнуть к безразличию и бездушию. Задыхаясь в людской суете, он будет мстить бесконечными пробками в надежде остановить хоть на мгновение
эту серую, вечно спешащую массу. Но, умывшись вечерним дождем и укутавшись в предночной туман, подаренный ему рекой-соседкой, город забудет дневные обиды. Он зажжет фонари и витрины разноцветной радугой, приглашая разделить с ним радость
вечерних встреч и ночного одиночества. Засыпая, он не будет гасить огни, чтобы звездам не было грустно. А те, в свою очередь, будут мерцать своими таинственными узорами для тех, кому жизненно необходимы вдохновение и мечты.
Город спал. Ему снились тишина и чистота...